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Les robes se dérobent quand on veut leur parler. Les robes ont une histoire comme les arbres ou les chemins. Les robes ont leur vie propre Elles sont nées sous les doigts de la grand-mère ou d’une ouvrière Elles ont traversé nos vies comme une flamme un jour d’été. Elles sont l’instantanées d’une après-midi, d’une joie, d’un amour Elles palpitent dans les armoires comme les voilent faseillent au vent. Journal extrait, 2006
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